A mente...

Por vezes a inspiração escorrega pela minha mente. Eu nem entendo bem o porquê, já que tudo é escavado a uma profundidade muitas vezes assustadora. Olhando assim de cima, numa vista aérea da minha mente podem ver-se crateras feitas da procura desesperada dos porquês, de explicações, de soluções... Então se assim é, porque é que a inspiração escorrega como se o chão estivesse polido e escorregadio? Lá está, mais um buraquinho feito agora neste exacto momento. Um buraco pequenino é certo (não constitui uma preocupação de maior) mas ainda assim, um buraquinho.
Seja ela muita ou pouca, bem ou mal aproveitada, tenho para mim que a dita inspiração volta. Não que a tenha como certa, longe disso mas independentemente do tempo sempre regressou... Umas vezes visita-me por largas temporadas outras vezes vem tão de repente como um vulto e vai tão rapidamente como chegou.
Sim, eu sou daquelas que escreve num cantinho de um guardanapo quando apetece, sou das que guarda um pensamento na palma da mão para o levar comigo quase exactamente da forma como ele surgiu na minha cabeça... Depois é guardado e dependendo da sua importância assim o sítio onde vai ficar fechado. Não volto a procurá-lo, nunca se deve reler as ideias que surgem como nuvens. Se o fizesse passaria a ser um pensamento estranho e desajustado. Passaria a soar a eco na boca, criaria um desconforto aos olhos, enfim...
Vem, martela na mente durante algum tempo até lhe prestar atenção. Depois de escrito fica-me a sensação de ter resolvido a equação, de ter descoberto a incógnita. Vai comigo como se de um tesouro se tratasse até a uma caixinha, a um envelope ou mesmo até uma gaveta, sem nunca ser passado a limpo... Da mente para o papel já há que considerar um erro significativo por isso, evito correr o risco de o distorcer por completo tendo de o rasgar e deitar fora.
Fecho e alivia-me a mente por tempo indeterminado. Será assim para sempre, até ao dia em que todos eles serão rasgados, apagados, queimados e esquecidos. Não é um legado, não passa de pais para filhos, nada disso. Estão ali não para ser lidos por mim muito menos por terceiros mas para me fazerem acreditar a mim que tive uma história, que por mais alegre que seja ou mais triste que possa sentir-me, há uma história que me pertence! Provo a mim mesma em momentos de dúvida que não foi ilusão, que não reinventei um passado...
No fim, no meu fim, aí sim aqueles rabiscos já não terão razão de ser. Não sei bem ainda como o fazer, com o tempo vou pensando na forma de resolver a questão. Sei unicamente que será só meu, que não quero nem permitirei que alguém os viole em nome de uma curiosidade, ou até mesmo em nome de um laço que me una a esse alguém. É meu, só meu, de dentro de mim. É tudo o que acontece em mim e que só a mim pertence, só eu entenderei...
De vez em quando vou despejando aqui não os tesouros dos papelinhos, mas a mente de uma mulher tão natural como qualquer outra. Conversas, pensamentos, banalidades de uma mulher que tem tanto para dizer como qualquer outra mulher. Coisas que surgem na sequência de um sorriso ou de uma lágrima, tão somente como conversas de café com aqueles que me são próximos... Os meus tesouros, esses continuam nas gavetas e nas caixinhas. Para eles virem ao meu encontro não preciso da inspiração que teima em entrar e sair, que insiste em bailar no chão da minha mente...
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